je peigne mes doigts dans de fins fils d’or sentant la montée et la descente de sa poitrine — un métronome qui garde mon rythme mes draps ont commencé à pelucher récemment avant, ils ne se pelucher que d’un côté chez mes parents mes chaussettes sont constamment accrochées par les clous qui dépassent de mon plancher je dois les remplacer bientôt les quelques taches de rousseur sur ses joues enfantines n’étaient pas là la saison dernière — ces constellations filées au miel me laissent perplexe la jeunesse se sentira-t-elle toujours ainsi ? une danse maladroite entre la nostalgie et l’angoisse existentielle quand suis-je devenue ce que je craignais le plus ? quand ses joues ont-elles commencé à s’enfoncer ? depuis quand son sexualité suscite-t-elle le regard des hommes — une préférence qu’ils ont autrefois invalidée mais qui est aujourd’hui seulement ignorée. mes tee-shirts de groupes d’occasion sont ses conforts matériels je me souviens quand nous étions plus jeunes et naïves mar